Arthur et la carte galactique
Par suitablemoth4533
Arthur et la carte galactique
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Un Winnebago rouillé, deux humains dépassés et un extraterrestre gaffeur : la pire équipe de l'univers a moins de douze heures pour sauver la Terre.Si on avait dit à Léo qu’il passerait son mardi soir à tenter d’expliquer le concept d’un « Doritos goût piment explosif » à un être venu d’Alpha du Centaure, il aurait probablement arrêté de fumer des substances suspectes.
À vingt-quatre ans, ce grand escogriffe aux cheveux longs un peu trop blonds et à la veste en jean couverte de patchs de rock pensait avoir une vie à peu près planifiée. Deux jours plus tôt, il retapait encore de vieilles guitares dans le garage de son oncle du côté de Trois-Rivières. Il aimait le bois, l’odeur du vernis et la précision du ponçage. C’était son ancrage. Mais au fond, la lutherie n’était qu’un prétexte pour rêver de road-trips américains, de grands espaces et de festivals où le son de ses instruments résonnerait enfin. Il voulait fuir la routine québécoise, voir du pays, vivre une aventure.
Il servait désormais de guide touristique à un clandestin de l’espace profond. La vie réservait des virages serrés, mais celui-ci ressemblait à un saut en parachute sans toile, directement dans le grand n’importe quoi cosmique.
– Non, Arthur, murmura Léo en essayant de garder une voix basse malgré la panique. Tu ne peux pas manger le sachet. Le plastique ne se digère pas sur Terre. Enfin, si, chez certains politiciens, mais pas pour nous.
À côté de lui, haut d’un mètre vingt, Arthur le fixait. L’extraterrestre portait une basket unique à son pied gauche — une pointure 42 chipée dans le camping-car — ce qui le faisait marcher de travers. Une boîte de conserve vide coiffait son crâne lisse en guise de chapeau, arborant encore le logo d’une marque de haricots blancs. D’un coup de griffe acérée, il transperça le paquet de chips. Des triangles orange volèrent dans l’allée numéro 3 du Mini-Mart. La poussière d’épices flotta dans l’air, arrachant un éternuement silencieux à Léo.
– Croustillant terrestre, glissa Arthur. Sa voix évoquait un modem 56k tentant d’imiter un enfant de chœur. Approuvé par la Fédération. C’est piquant, salé, et cela stimule mes glandes de perception temporelle. Une merveille pour une espèce qui utilise encore des moteurs à explosion.
– Shhh ! Tu vas nous faire repérer ! paniqua Ben en déboulant de l’allée des boissons.
Même âge que Léo, Ben était son grand frère spirituel, le rocher sur lequel Léo s’appuyait depuis l’enfance. Corpulent, une tignasse brune lui tombant sur les épaules, il affichait une absence totale de barbe qui lui donnait l’air d’un grand poupon terrifié. Mais derrière cette nervosité constante, Ben possédait une loyauté à toute épreuve. S’il avait accepté de suivre Léo dans cette cavale improvisée, ce n’était pas par goût du risque, mais parce qu’il refusait de le laisser se démener seul. En ce moment précis, Ben tenait un pack de douze sodas contre son t-shirt rouge élimé et transpirait à grosses gouttes, ses yeux ronds passant frénétiquement de la caisse à la vitre extérieure.
– Les gars, on a un problème, haleta Ben. Le shérif adjoint vient de garer sa voiture dehors. Si sa radio capte les interférences que le radar d’Arthur envoie, on est cuits. On va finir dans un laboratoire secret à se faire disséquer le cerveau. Et j’aime mon cerveau ! Il me sert à retenir les statistiques de la saison 98 des Expos de Montréal ! Je sais de mémoire que Vladimir Guerrero a frappé trente-huit coups de circuit cette année-là ! Je ne veux pas oublier ça à cause d’un scalpel gouvernemental !
Arthur, insensible à la panique, venait de découvrir le rayon des briquets jetables.
Gros plan sur la petite roue dentée. Le pouce de l’alien l’actionna. Une flammèche jaillit.
Arthur approcha son nez gris, lisse et dépourvu de narines, à deux millimètres du feu.
– Énergie instable de type plasma portatif, s’émerveilla-t-il en étirant sa fente buccale jusqu’aux oreilles. Sa double rangée de petites dents transparentes brilla sous la lumière néon. Très ludique. Votre technologie de poche est fascinante. Primitive, mais hautement récréative.
– Arthur, non ! Ne joue pas avec...
Pschit !
Arthur venait d’actionner une bombe de déodorant « senteur fraîcheur arctique » directement sur la flamme.
Un mini-lance-flammes improvisé jaillit. La langue de feu bleuâtre et odorante monta jusqu’au plafond. La moitié de la signalétique en carton suspendue au-dessus d’eux fut carbonisée en trois secondes. Une odeur tenace de menthe chimique et de plastique brûlé envahit l’allée.
Silence. Regard effaré de Léo. Coup d’œil terrifié de Ben.
– Ouille, s’exclama Arthur en lâchant le briquet, surpris par la chaleur. L’atmosphère de ce secteur est inflammable. Note pour le carnet de voyage : les Terrestres vivent dans un barbecue géant.
– On bouge, maintenant ! commanda Léo en attrapant l’extraterrestre par son petit sac à dos en cuir.
C’était le seul objet qu’Arthur avait sauvé du crash de sa soucoupe trois heures plus tôt dans les collines arides. Léo s’était souvent demandé ce que contenait réellement ce sac, ou ce que cet alien cachait derrière ses airs de gaffeur naïf. Était-il vraiment un simple touriste égaré ?
Ils se ruèrent vers la sortie, mais la porte automatique du Mini-Mart se bloqua. Les circuits de la station, perturbés par les ondes magnétiques de la montre d’Arthur, refusèrent de répondre. À travers la vitre teintée, le shérif adjoint — un homme d’une cinquantaine d’années avec une moustache si épaisse qu’on aurait dit un furet endormi — sortit pesamment de sa voiture.
– Ben, la porte ! Pousse ! cria Léo.
Ben se jeta de tout son poids, ses cent dix kilos lancés à pleine vitesse, contre le plexiglas. Le verre céda dans un grincement métallique. Le trio s’éjecta sur le tarmac brûlant du désert du Nevada sous un ciel nocturne lourd et étoilé.
Leur unique refuge était garé près de la pompe numéro 4 : l’« Eagle », un camping-car Winnebago de 1984. Sa peinture beige originale avait laissé place à une fine couche de rouille et de poussière. C’était le destrier de Léo et Ben, un engin acheté pour une bouchée de pain dont le vieux moteur V8 faisait un bruit de machine à laver remplie de clés à molette.
– Montez ! lança Ben en faisant coulisser la porte latérale.
Arthur monta le premier. Il rata la marche à cause de sa basket trop grande, bascula en avant et s’étala sur le tapis en fausse fourrure verte du salon. La carte galactique qu’il tenait — un morceau de parchemin technologique flexible scintillant de lumières bleues et dorées — glissa sous la banquette.
– Trajectoire perturbée par la gravité locale et un manque flagrant d’adhérence textile, déclara calmement Arthur, le nez écrasé contre le sol synthétique.
Léo ramassa la carte. Les lignes topographiques de l’univers bougeaient en temps réel sous ses doigts, se réorganisant selon les mouvements des astres. Des constellations clignotaient en rouge. Au centre de l’écran holographique, un point d’exclamation clignotait au-dessus d’une zone précise : la Zone 51.
– Dis-moi que ce n’est pas ce que je pense, Arthur. Ta pièce de rechange, le fameux convertisseur à antimatière sans lequel ta soucoupe ne peut pas redémarrer... il est là-bas ?
Arthur réajusta sa boîte de conserve et pointa un long doigt fin vers l’écran.
– Affirmatif, ami Léo. Les militaires en pyjama vert ont confisqué mon noyau d’impulsion il y a trente cycles solaires. Ils s’en servent actuellement pour chauffer leur café dans le secteur 4. Ils pensent que c’est un générateur de micro-ondes. Si nous ne le récupérons pas avant l’aube, le noyau va entrer en surcharge critique.
Ben, installé au volant, fit hurler le moteur dans un nuage de fumée noire avant de se retourner, le visage blême.
– Une surcharge critique ? C’est gérable avec un extincteur ?
– Ça veut dire que ce morceau de désert va être transformé en un magnifique cratère de la taille de la Belgique, répondit Arthur avec un enthousiasme scientifique terrifiant. Les explosions d’antimatière font des étincelles mauves et annulent la masse de tout ce qui se trouve dans un rayon de cinq cents kilomètres. Vous flotteriez dans le vide avant de vous dissoudre. Très poétique.
– On va mourir, gémit Ben en passant la première dans un craquement de boîte de vitesses. On va tous mourir à cause d’un Schtroumpf gris qui ne sait pas garer sa soucoupe.
Derrière eux, les gyrophares du shérif s’allumèrent. L’Eagle quitta la station-service en trombe, laissant derrière lui une traînée de Doritos écrasés et une odeur persistante de déodorant à la menthe.
Vingt minutes plus tard, le camping-car roulait à sa vitesse maximale — un timide 85 km/h — sur la route 375, la célèbre Autoroute Extraterrestre. Les parois en contreplaqué vibraient tellement que Léo avait l’impression de voyager à l’intérieur d’un tambour de sèche-linge.
À l’arrière, Arthur avait dénichée une boîte de pansements colorés. Fasciné par le pouvoir adhésif du produit, il s’en était collé un sur le front, un autre sur le bras, et essayait d’en appliquer un grand sur son œil gauche pour voir si cela filtrait la lumière.
– Arthur, arrête, ce ne sont pas des autocollants, soupira Léo, assis à la table en formica. On doit planifier notre infiltration. On parle de la base militaire la plus secrète du monde. Il y a des barbelés électrifiés, des caméras thermiques et des mines antipersonnel partout.
– Des mines ? répéta Arthur, ses grands yeux noirs brillant de joie. Comme dans vos jeux de stratégie ? Merveilleux ! J’adore les surprises qui font boum. Sur Centauri-Prime, on utilise de petites mines à fragmentation de joie pour animer les fêtes d’anniversaire. Ça repeint les murs en bleu.
Léo se prit la tête dans les mains. L’extraterrestre n’avait aucune notion du danger. Pour lui, la mort ou la dissection n’étaient que des concepts abstraits.
– Écoute-moi bien, Artie, dit Léo en le prenant par les épaules. Sur cette planète, il n’y a pas de bouton “Reset”. Si une balle te traverse le corps,